Quand les poules auront des dents

Ces deux là, je vais me les faire.

Depuis le temps qu'ils traînent dans le coin, on n'est plus tranquille.

Ripailles de soudard, banquets romains, festins grotesques : c'est simple, ils font bombance tous les jours, et il ne reste quasiment rien à becqueter à dix bornes à la ronde.

Locavores qu'ils sont les bougres.

Je t'en ficherais moi, de l'écolo à cent sous.

Des assassins du biotope oui.

Si j'avais des dents, je dirais que je n'en ai pas toujours eu une contre eux.

Au début, ils se contentaient de manger.

Puis ils se sont mis à avoir les yeux plus gros que le ventre, à baffrer tout ce qui passait de comestible à leur portée.

C'est là qu'ils ont entrepris de bâtir.

Une cabane d'abord, puis une maison de maître et carrément un palais.

Le palais de Dame Tartine : beurre frais, praline, et croquets.
Ça a été le début de la faim.

La seule chose qu'ils n'engloutissent pas, c'est le pain d'épices.

C'est qu'ils ont du goût les bougres : les blancs montent en neige, les rouges grincent, les verts claquent. Ce n'est pas laid, non, plutôt appétissant même. J'y planterais bien le bec à vrai dire.

Sauf qu'on n'a pas le droit de s'approcher.

Quoique, quand j'y pense, il vaut peut-être mieux.

On n'a jamais su ce qu'est devenu le vilain petit canard,

et Nils ne s'est pas pas encore remis de la disparition de son jars.

Moi je dis qu'il y a du louche là-dessus, et que je vais rendre un grand service à la communauté en leur crevant la couenne.

Je vais commencer par lui, là, avec sa panse offerte à ma lame. Quand je pense au petit crevard qu'il était quand il est arrivé ici, un sac d'os. C'est qu'ils ne mangeaient pas souvent à leur faim chez leurs parents.

Avec sa sœur, ils ne faisaient pas les fiers, ça non. Lui haut comme trois pommes, elle belle à croquer. Bien paumés, qu'ils étaient. La nuit tombait, ils marchaient depuis trois jours, l'estomac creux. Il a fallu qu'ils atterrissent devant la seule maison qu'il aurait fallu éviter.

Ah, si seulement ils s'étaient égarés quelques sentes plus loin, près de ma cabane. J'aurais pris soin d'eux, j'ai de la tendresse à revendre moi. J'en aurai fait des gens bien.

A quoi tient le destin quand même ! Des miettes englouties, un oiseau blanc qui chante et déploie ses ailes, la nuit qui s'abat, on s'écarte du chemin. Et on tire la mauvaise carte.

Avec leur mère déjà, ils ne sont pas nés coiffés. Une vilaine mégère qui avait oublié sa gamelle le jour de la distribution d'instinct maternel, et qui s'était bien vite faite à l'idée de se séparer de ses mioches, pourvu que ça lui vale deux bouches de moins à nourrir. Leur père ne faisait pas le poids, il avalait toutes les couleuvres qu'elle lui servait.

Quel homme peut résister face à une femme terrible ?

Toujours est-il qu'ils ont fini par se retrouver là, à lécher les murs de la maison de la vieille bique. Tout sucre et tout miel au début,ça ne lui a pas porté bonheur.

C'est qu'ils sont malins les lardons.

Dans le four elle a fini, la sorcière.

Seulement voilà, c'était trop tard, le ver était dans le fruit. Ils avaient pris goût aux bons petits plats qu'elle leur mitonnait pour les engraisser.

Alors je ne sais pas trop s'ils sont retournés chez leurs parents, faut dire qu'on ne s'est pas risqué à les cuisiner là-dessus. Mais, ce qui est sûr, c'est qu'ils sont revenus.

Finalement, je vais commencer par elle. Elle n'a pas seulement la langue bien pendue.

Elle a aussi une trichine sous le jambonneau. Elle travaille du chou quoi. Regardez moi où elle a été dresser la table ! On n'a pas idée...

Allez, quand le vin est tiré, il faut le boire.

Billet rédigé pour "L'atelier d'écriture littéraire en Creuse" à partir de la consigne "Couleur et gourmandise"
Crédit photo : Mimi Oka & Doutch Finn