Éloge de la lenteur

Ça pourrait être un dimanche en France, ou n'importe ou en fait.
Un dimanche d'hiver, un peu gris, après un long samedi pluvieux,
joyeusement terminé en contradanse...



Mais quand même moins froid,
j'ai pu prendre mon petit déjeuner sur la galerie en avant,
à regarder l'eau couler,
et toute la végétation jaunie,
cruellement brûlée par les températures polaires de ces derniers jours.

Si j'étais en France, j'aurais fait à peu près la même chose,
lentement.
La lessive, le ménage, les petits plats réconfortants pour la semaine...

Si j'étais en France je n'aurais plus mal à la gorge, ni au pied.
Je serais allée chez le médecin, sans négocier le prix, sans avancer l'argent et attendre six mois le remboursement...

Mais je serais aussi certainement restée en pyjama, pour traîner un peu,
à récupérer tranquillement de la semaine.
J'aurais peut-être le blues du dimanche soir qui m'a quittée depuis quelques semaines déjà,
depuis que j'arrive à prendre un peu d'avance sur mes préparations.

Dans ce doux ralenti d'hiver, le compte à rebours à commencé.
Je viens de remplir le formulaire qui acte que je rentre.
Je me demande comment ça sera, où, et avec qui.

C'est pas désagréable.