J+11 Ostabat - Saint-Jean-Pied-de-Port

Non, non
St Jean n'a pas des pieds de cochon.

Le port,
ça veut dire le col.

On passe donc par St Jean-le-Vieux,
et on arrive au pied du col.

Sous la pluie.
Et par 12°.
Impossible de passer à Roncevaux,
il neige au dessus de mille mètres...

Cette étape, c'est l'autoroute pélerine.
Les trois voies se rejoignant à Ostabat,
c'est un défilé de ponchos de pluie qui se déroule le long des chemins et des routes.
On est loin de la quiétude des jours derniers, et j'ai l'impression de croiser pas mal de gens qui se la pètent.
Je ne sors quasiment pas mon appareil,
il pleut trop,
tant pis pour les drôles de moutons à tête noire,
avec leurs yeux qui brillent comme des billes.

Même mouillé,
le paysage est splendide.
C'est dit, je reviendrai,
là, j'ai juste envie d'arriver.

Et l'arrivée à St Jean justement m'oppresse.
Une ville très jolie,
dans laquelle je n'ai pourtant aucune envie de m'attarder à faire du tourisme.
Afflux de  "pèlerins",
ambiance commercialo-jacquaire
l'affut des propriétaires de gîtes privés
"vite, vite, pour les chambres, le train arrive.."
et en effet,
en allant chercher mon billet de retour à la gare,
à la vue du TER qui vomit un flot cosmopolite de sacs-à-dos,
je me demande si je suis toujours aussi motivée pour la partie espagnole...

L'accueil jacquaire déconcertant,
glacial envers les Français - on sent le gaz ou bien ?-
et limite poli,
bien urbain avec les autres.
Un type à l'air peu amène, nous intime l'ordre de chuchoter,
je lui demande si quelqu'un est mort.
Pour la peine,
je devrai attendre quelqu'un d'autre :
il me tourne ostensiblement le dos et ne tamponnera pas mon crédential.

Je ne me fais pas prier pour embarquer dans la voiture de Mamina, vers le havre de paix que sera pour moi sa maison.