A l'an qui vient

J'aurais voulu vous raconter les choses gaies, les réveillons,
les retrouvailles avec les amis, l'odeur du pain frais et du vrai fromage,
les rivières d'ici, les conversations avec les Boys.
J'aurais préféré vous raconter des choses douces, les bras d'un homme qui m'attendait,
la danse, les mots chuchotés, la découverte de la confiance et de la tendresse, les repas préparés à quatre mains...

Seulement voilà, ce premier jour de l'an qui venait, maman est morte.
Le souffle coupé, impossible de la ranimer.
C'était comme si elle et moi, on le savait.
Moi qui avait pris, depuis cet été, un billet de retour avec une semaine de congés supplémentaires.
Elle qui, le jour de la Noël, a ri, puis pleuré en recevant son cadeau, après le bon déjeuner qu'on avait partagé tous ensemble.
Elle a dit :  " Une maman, on n'en a qu'une, et moi la mienne est morte."
Je me souviens que ça m'avait fait drôle.
Elle n'a pas eu le temps de souffrir apparemment.
Merci l'univers.

Elle est partie alors que je n'étais qu'à deux heures de là, et pas déjà sur l'autre bord.
Les bricolages avec le dossier de tutelle, de soi-disant dernières volontés, l'acte de décès erroné... je ne veux même pas imaginer ce qui ce serait passé le temps que je rentre.
Pour ça aussi merci.
Elle est partie quand un homme simple, bon et délicat était là avec moi, pour me prendre dans ses bras et me conduire jusqu'à elle, me soutenir et essuyer mes larmes...
Merci encore.