Au pays des chats borgnes

Chez nous, les chats n'ont qu'un œil. C'est comme ça.

Trouvée sur la route, grosse comme le poing.
Avec un œil qui pendait, au bout de son petit tuyau, comme dans les films d'horreur.
Une veille d'Halloween. C'était un signe ça.
Vétérinaire. Énucléée.
Mâchoire fracturée.
Nourrie à la seringue.
Bercée, câlinée.
Ce n'est pas vrai que les chats soient indépendants et indifférents. Elle, elle est toujours avec moi, quand je travaille, quand je suis dehors. De tous les autres, elle se méfie, surtout s'ils ont balai dans la main.
Mais c'est vrai qu'ils ont neuf vies.
Il lui en reste donc huit, et comme elle est revenue d'entre les morts, on l'a appelée Isis.

Un jour, on voit dans le journal sa photo à elle, pour adoption.
Aucune chance de trouver preneur quand on est borgne.
Mais celle-ci, elle s'appelle Isis.
C'est pas encore un signe ça ?
Alors je suis allée la chercher.
Seule rescapée d'une portée éliminée à coups de pelle.
Mâchoire et colonne vertébrale déviées.
Démarche, toilette, gamelle : tous ses mouvements sont très, très, étranges.
On a changé son nom : parfois c'est Minnie, ou Cochonnette, ou Bêtassote, ou Topinambour à ressort.
De toute façon elle s'en fout, elle comprend rien.
Elle est très bête.
Un vrai bourrin.
Mais chasseuse hors-pair, même avec un œil.
Pas de pitié pour les mulots.